Reseña de ‘Salida de Emergencia’: la comedia surrealista española es el canto del cisne apropiado para la estrella Marisa Paredes

Dir: Lluís Minarro. españa 2025. 96 minutos

El cine del director catalán Lluís Minarro siempre garantiza un bienvenido descanso de las tendencias cinematográficas predominantes, y su tercer largometraje, silenciosamente convincente y onírico Salida de emergenciaun homenaje a la forja de la propia imaginación cinematográfica de Minarro, no es una excepción. Al relatar los múltiples intercambios en un viaje mágico y misterioso a bordo de un autobús poblado por 14 personajes que existen en algún lugar entre la realidad y el símbolo, la película es ligera, elegante y, a menudo, muy divertida, ya que aborda de refilón algunos de los temas más grandiosos de la vida.

De tacto ligero, elegante y a menudo muy divertido.

Minarro, un veterano productor galardonado en Cannes, ha tenido una presencia recurring como autor en los festivales europeos desde 2014. estrella fugazy Emergencia Salidaque ahora juega contra Tallin después de su estreno en San Sebastián, parece dispuesto a hacer lo mismo. Lamentablemente, la película también representa el canto del cisne de la gran actriz española Marisa Paredes, fallecida a finales de 2024, y debería atraer a una fuerte audiencia nacional cuando se estrene en España en diciembre.

Paredes interpreta aquí a una actriz, el primer personaje en subir al autobús después de salir majestuosamente de un Ford Edsel de 1958 con un vestido de lentejuelas rojas. Pasará gran parte del viaje discutiendo con su supervisor/marido (interpretado por Francesc Orella) y pronunciando frases fulminantes como “el matrimonio es una cadena arrastrada por dos personas”.

Otros doce personajes lo acompañan: los únicos nombrados son las chismosas y burguesas Asunción y Brigitte (Myriam Mezieres y Arielle Dombasle, quienes saltaron a la fama gracias a su trabajo con Alain Tanner y Eric Rohmer). Entre los demás se encuentra un cineasta hastiado (Albert Pla), que está trabajando intensamente en un guión y que pronuncia la frase ganadora de que “el cine no es un buen negocio, pero es la forma más elegante de ganar dinero”.

A ellos se une una antropóloga japonesa (la directora Naomi Kawase), que colecciona canciones de cuna de todo el mundo; un sacerdote reprimido sexualmente (Oriol Pla); una ama de casa amargada (Aida Folch) y su brillante hija (Laia Brugarolas); un comerciante (Gonzalo Cunill) que sólo vende clavos oxidados; una ginecóloga (Emma Suárez); y una figura musculosa de Eros, Venus in Fur (Jhonattan Burjack), que entra y sale de los sueños de los personajes vistiendo sólo un abrigo de piel y pecheras blancas, participando en encuentros cargados de sexualidad con bastantes de los pasajeros.

Mientras imágenes retroproyectadas de los extraños paisajes de las Islas Canarias pasan volando por las ventanas, los personajes conversan (a veces ingeniosamente, a veces profundamente) mientras surgen interludios surrealistas. Todo esto se suma al sueño cinematográfico altamente private, desafiante y subversivo de Minarro sobre la vida moderna; su materialismo, su vacío ethical, su falta de espiritualidad, su artificialidad y su sensación normal de que todos estamos en un autobús que no podemos controlar, precipitándonos hacia un destino que no podemos nombrar. (De manera algo escalofriante, el conductor del autobús tiene tatuado un esqueleto humano). Y, por supuesto, todo está envuelto en una maraña de referencias cinematográficas y culturales.

El aire retro de Salida de emergencia lo señala como un intento de Minarro de actualizar el cine social urgentemente subversivo de los años 60 y 70: la sombra de El ángel exterminador (1962), del cual Salida de emergencia toma prestado su motivo de imposibilidad de escapar, claramente lo domina.

Pero, como ocurre con la obra maestra de Buñuel, esto no es en absoluto prohibitivo: el ritmo es rápido, siempre hay un giro divertido e irónico en algún lugar cercano, y se salva de la pretensión y la autocomplacencia gracias a un estricto management técnico y del autor. A veces es francamente hilarante, como cuando el sacerdote se despierta de un sueño erótico sobre Venus en Fur sólo para encontrar a la propia Venus ofreciéndole un plátano pelado para que lo muerda. (De hecho, algunos de los objetivos satíricos de la película pueden parecer un poco retro: que los sacerdotes puedan ser hipócritas o que los hombres puedan ser brutos, ya no es una gran sorpresa).

También se pueden encontrar momentos de paz y dulzura: una secuencia de los viajeros dormidos, acompañada por una sencilla melodía de piano de Anahit Simonian, se mueve en su tranquilidad. Otra secuencia especialmente conmovedora, sobre todo teniendo en cuenta que se trata de la última película de Marisa Paredes, muestra a la actriz mirando con nostalgia fotografías antiguas y recordando sus encuentros con los grandes y los buenos de la contracultura de los años 60 y 70. Allí está sentado el joven Paredes, congelado en el tiempo con Chabrol, Bertolucci, Deneuve, García Márquez, Lou Reed y con otros de España (Almodóvar) y Cataluña. Difícilmente podría tener un tributo cinematográfico más apropiado.